Cuentos bajo la almohada: El poeta está solo (Siete citas de Gustav)

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miércoles, 11 de mayo de 2022

El poeta está solo (Siete citas de Gustav)

                                                              Pintura: Chatterton
 


“¿Qué es erótico? El juego acrobático de la imaginación. El mar de recuerdos en que nos bañamos. El modo en que acariciamos y adoramos las cosas con la mirada. Lo que es erótico es nuestra pasión por la vitalidad de la vida.” Diane Ackerman


A partir de esta cita he escrito este relato con toques eróticos, según la propuesta de Gustav. Citas eróticas en su blog. 


                                                                   EL POETA ESTÁ SOLO


"Su cuerpo fue bebido como un néctar de hibiscos a pleno sol, por dos labios secos como dunas. 

Él resbaló por su corazón abierto, estremecido, y lamió cada uno de sus latidos en flor. 

El duro héroe se rindió ante la blanda walquiria de pubis de fuego. 

Mientras tanto, retazos de niebla copulaban con el sol y una polilla sobre un árbol se tiñó de oro."


Abre la ventana. El moscardón atrapado sale al fin. El joven está tan solo como un tren abandonado en Venus; un suspiro se le escapa hacia las esquinas dormidas del puro silencio. Coge un cigarrillo. Expele una voluta que quiere ser mujer. Abajo, en la calle chirrían unos frenos. Sale alguien del coche. El poeta se acerca a la ventana, ve una muchacha cruzar el asfalto con el poder contenido de los gatos y piensa: "Pudiera ser Ella; pudiera oler a lilas..." Y sigue escribiendo:

"Los amantes son descubiertos por la tormenta riendo bajo las sábanas del cielo..."

El poeta está sólo con su imaginación creando más y más volutas suaves como pechos de náyades.

De pronto, llaman a la puerta. El poeta abre y contempla asombrado. Traduce para sí:  dama amaneciendo, música de flautas en la piel; ojos de azul hipnótico, con acabados de gata siamesa. ¡Y huele a lilas recién abiertas... !

Descubre largas lianas cobrizas cayendo por su escote, cabellos que algún día podrían rodear plumosamente el estandarte ilusionado de su amor. 

Su líquida voz al presentarse es puro jugo de grosellas. 


Esa tarde fue muy fructífera para la vendedora. Su primer día y ya había conseguido cubrir el objetivo de una semana con aquel cliente que parecía haberle caído directamente de la luna.

Se cierra la puerta. El poeta vuelve a estar solo como un monolito en el océano. Pero le ha pedido su número de teléfono. Mira el papel garabateado por aquellos dedos como sombras de junco; todavía huele a musa. 

Soñará muchos días con ese papel. Lo estrujará en su pecho, lo besará, lo tirará a la calle y volverá a por él... hasta que comprenda que ella no contestará a sus llamadas... jamás. 


***








14 comentarios:

  1. Parecía ese poeta escritor. Era tan larga su estela de perfumes, que me fui prendido a ella como un sello , ya nunca me alejaría de ella, aunque ella sólo hubiese notado ese cierre de negocios sin percibir mi existencia en ella ...
    Volarela, es tan distinto su estilo.... me sedujo tu pluma, es tan frágil como tu relato. Bellisimo. Erotismo suavemente cálido. Para reeler y reeler.

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    1. Porque tienes la sensibilidad de un poeta; esa es la verdadera fragilidad que tenemos todos los poetas y poetisas, para bien o para mal.
      Me alegra que te haya gustado lo escrito, muchas gracias por tus palabras y por la propuesta.
      Un abrazo

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  2. Qué bello escrito, Voladera. Suena todo a una caricia en el viento. Me da que este poeta necesita cosas así para que sus versos nunca se duerman.
    Me ha encantado. Un beso enorme.

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    1. “Suena a una caricia en el viento”. Qué buena frase, porque en efecto, es como si el pobre chico acariciara el viento...
      Encantadísima de tu visita. Gracias.
      Otro beso grandote para ti :)

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  3. Así que eres tú la que dices que no te salen la escritura erótica vaya,vaya , ajajjaj esta precioso y me gusta ese toque sensible . Te felicito y mi admiración para tus letras, Un besazo.

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    1. Campirela, qué salada eres... :))) Pero es cierto… como ves el verdadero tema es la soledad de un joven poeta ansioso por amar y cómo su imaginación y anhelo lo traiciona; aunque reconozco que me he puesto a ello con seriedad, en honor a todos los que dejáis alma y corazón en este género.
      Muchas gracias, compañera!

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  4. Que bonita entrada de luces que tienes cuando escribes al alba

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    1. Al alba, si te pones a escribir germinan las mejores inspiraciones, esas que nacen en el inconsciente, bajo la almohada, como bien has captado en el título del blog. El silencio y la luz nacientes son los mejores compañeros.

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  5. A veces pienso que todas las combinaciones posibles de cuatro o cinco palabras tienen que haber sido escritas ya por alguien en algun momento, aunque sea por una cuestion de probabilidad estadistica.
    Luego leo: "labios secos como dunas, una polilla se tiñó de oro y el poder contenido de los gatos", y me doy cuenta ilusionado, de que estaba equivocado
    Besosss Maite

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    1. ¡Claro que sí!, hay infinitas, pero están escondidas jugando a las palmas por los recodos de la imaginación ;), al igual que las ideas…, de las que tú captas muchas, y de las más insospechadas ;).
      Un abrazooo y gracias :)

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  6. Pero, qué belleza de relato!! Me ha seducido y encantado cada verso y cada renglón. Es precioso. Te felicito.

    Mil besitos de domingo ♥

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    1. Qué bien, Auroratris, me halagas.
      Mil besitos con poesía

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  7. Qué belleza de relato, "retazos de niebla copulaban con el sol y una polilla sobre un árbol se tiñó de oro" si a mí me preguntan qué es erotismo pues que quieres que te diga hija, algo así como esa imagen que el deseo hecho belleza. Qué maravilla, me dejas sin palabras, con el corazón en un puño.
    Un abrazo muy grande (soy Esther, es que por alguna razón no me deja comentar con mi cuenta Google)

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    1. Qué es..."Deseo hecho belleza"... ¡Precioso! Y sencillamente por la fuerza de la imaginación humana que sublima todo lo que toca.
      Encantada de llegar a tu gran sensibilidad.
      Un fuerte abrazo :)

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